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Aspettò che il cellulare lo riportasse sulla schermata principale per controllare l’ora. Le otto e mezza di sera, cazzo, e ancora non è passato. No, non è passato. L’87 che stava aspettando ormai da un’ora e mezza a Piazza Venezia si stava facendo desiderare più della nuova star del sistema di trasporti della città, la seconda tratta, nuova di zecca, della linea C della metro che, entro chissà quanto, avrebbe finito di collegare la periferia sud-ovest e il centro, la civitas e l’urbe. Roma, sciagurata città eterna. Si prese il tempo per contemplare ancora una volta la sua bellezza: con un lento movimento degli occhi ammirò il tramonto fatto di stormi di pennellate nere che dietro il Vittoriano solcavano sfumature di fuoco su una limpida tela estiva.

Senza motivo apparente, ricordò che un giorno, soddisfacendo la curiosità che gli aveva suscitato la somiglianza tra quelle due parole, qualcuno gli aveva spiegato che l’etica e l’estetica rappresentano due facce della stessa medaglia. 

E affinché esista il senso civico che ogni civiltà vanta di avere, affinché tali facce non si separino mai, è necessario che il potere che gestisce la medaglia lo faccia sempre tenendo bene a mente questo rapporto. In caso contrario, le due facce finiranno per essere due meri concetti complementari, e allora potrà forse esistere  la bellezza, ma in nessun caso essa sarà giusta.  

L’87 ancora non si palesava da dietro la curva di Via del Plebiscito. 

E nonostante tutto lui la amava, la amava così tanto che per nulla al mondo avrebbe rinunciato a ciò che per tutto quel tempo aveva aspettato e sperato di ritrovare.